Der Sturm pfeift über ein junges Haupt
Und zerschlägt die Götter, an die er geglaubt,
Und die gold’nen Märchen vom Glücke. -
Sein holdes Liebchen liegt unter dem Moos.
Der Tod erstarrte erbarmungslos
Die sonnigen Kinderblicke. -
Die Nachtviolen singen ein Lied,
Wenn wie Himmelsbrand das Abendrot glüht.
- Es klingt wie Engelchoräle. -
Und das Lied durchzittert die nächtliche Luft;
Es bringt ihm Grüße aus ihrer Gruft -
Und zerreißt seine schluchzende Seele.
Else Lasker-Schüler
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